Без права на жизнь - Страница 3

И, конечно, я не пропускал газеты. А они вызывали всё большее недоумение. Полностью на английском, с незнакомыми цифровыми названиями населенных пунктов. В общих чертах понятно: обильная реклама, объявления, спорт, погода, заметки о политике и что-то из писем читателей. Черт, если это Америка, то почему бомжи по-русски говорят? И как объяснить больничные рубахи — здесь что, русских больных на свалку выбрасывают? И опустившихся бандюков тоже?

Между тем, ведомый напарником, я старательно двигался к нескольким показавшимся потрёпанным металлическим ангарам явно промышленного типа.

— Сейчас, Солдат, найдем нормальных аборигенов, просветим наше непонятное состояние.

— Ага, Сеант, ета, ета.

Вокруг ангаров было практически чисто. На ближайшем к нам над входом крупно написано по-русски и на английском: «Еда». А у стены на пластиковой табуретке грелся на солнце пожилой дядька с коричневым, испитым лицом.

— Доброго Вам дня. Можно потревожить?

— Жратва будет завтра, доходяги. Один раз в день. Три раза только на сортировке.

— А просто спросить можно?

Нехотя разлепив веки, он окинул нас равнодушным взглядом:

— Стёртый. Опять стёртые новенькие. Ну что тебе?

Вопросы застряли в горле. «Стёртые», больничного вида рубахи и свалка — очень мрачное сочетание вырисовывается. По-своему оценив молчание, дядька продолжил:

— Не знаю за что, но вас обоих как неграждан третьего разряда изъяли из общества, сдали в лаборатории, а потом вы и там стали не нужны. Непонятно, почему ты не сдох и разговариваешь, но такое тоже бывало. Теперь твоё место здесь. Последний дом, хе-хе, доходяга. Отдыхай и готовься к работе на сортировке, первый раз там очень тяжело пережить.

— А что это за место, уважаемый? Город какой, страна?

— Ничего не помнишь? Городов вокруг несколько, я не знаю, откуда тебя привезли. Ближайший — Сити-256. Место — седьмая зона Северо-Восточных колоний. Только это тебе ни к чему, отсюда нет выхода.

— Колоний? А страна какая, континент?!

— Из умненьких? Смотри, слова какие знаешь. Если сразу не сдохнешь, надо будет с тобой пообщаться, люблю с образованными говорить. Сам когда-то был… Континент — Азия, а страны нет давно, колонии.

— А как называлась до колоний? Россия, Украина?!

— Украина? Не помню такого. Россия была. А ты, доходяга, из реджистанса, точно. Вот за это тебя из общества и того.

Вот тут меня и подкосило. Это не мой мир! Я не увижу ни жену, ни сына. Никогда! Ноги подогнулись, Солдат не справился с обвисшим телом, мы шлепнулись на землю. Сильно било в виски, отчаяние рвало душу.

— Э, доходяга, не вздумай тут сдохнуть! Ползи сам на карьер и жмурься там, я тащить тебя не нанимался.

Мужик, приподняв меня за грудки, отвешивал пощечины, напарник, бормоча, безуспешно пытался остановить его руку.

— Кончай, дядька, хватит, всё нормально…

Чувства отступили так же резко, как и нахлынули, оставив головную боль и тремор в пальцах.

— Валите отсюда, доходяги! Пошли на хер!

— Уходим, уже уходим. Только скажи, пожалуйста, что такое сортировка?

— Дальше, через ангар, мусор сортировать! И готовься к ней, урод, если сдохнуть не хочешь! Потому что, пока норму не сделаешь, от конвейера не отойдешь, и либо делают норму, либо сдыхают. Все, мля, вали!

— Благодарю, уже ушли.

Опираясь на палку, поддерживаемый верным и снова улыбающимся напарником, я упрямо волочился по растрескавшейся бетонной дорожке. Вот оно: вокруг здорового ангара копошится народ. С одной стороны затаскивали большие контейнеры на колесиках с мусором, с другой их выкатывали наполненными одинаковыми отходами. И везде работающих подгоняли палками надсмотрщики.

— Гля, мля, зомбак с полудурком! Слышь, братва, этот тот жмур, что я базарил.

— Чой-то не похож он на жмура. Порожняк гонишь, Кожан.

— Зуб даю, он. Лежал обосратый, околевший. Мы с Вялым его за копыта, в карьер волочь, а он дернулся и очухался.

Четверка надсмотрщиков, возглавляемая знакомым мне Кожаном, подошла вплотную.

— Что, дохлятина, уже пахать приперло?

— Не, они чо-то надыбали, свою пруху притаранили. Дал сюда, дебил!

Выдернув у напарника из руки кулек с найденным тряпьем, бандюк ловко ткнул дубинкой потянувшегося за отобранными вещами Солдата. На землю мы опять свалились вдвоем. Ещё один наступил на мою опорную палку, больно прижав пальцы.

— Гля, зомбак тоже с дрыном, ща мочить нас начнет.

— Ага, а потом и хавать.

Уроды довольно ржали, а я даже не мог встать — силы совсем ушли.

— Что стоим, быки? Кто дохляков гонять будет? Отдельное приглашение надо?

— Мы ниче, Кент, уже идём. Так, словили веселуху от двух чморей.

— Не навеселились ещё? Сам на сортировку захотел, Кожан?

— Мне нельзя, Кент, я в законе.

— Закон для тебя — я. Пошли!

Подошедший явно принадлежал к верхушке уголовного сообщества — чистый, холеный, выбритый, в нормальной светло-синей рубашке и чистом, хотя и мятом, темно-синем комбинезоне. На ногах блестящие легкие черные туфли. Уроды шустро рванули к работающим (один вывалил тряпье из кулька, скривился и пнул ногой), Кент безразлично глянул в нашу сторону и пошел следом. Собрав тряпки, Солдат с неимоверным трудом поднял меня, и, шатаясь, мы заковыляли обратно. Головная боль всё усиливалась, дорога расплывалась перед глазами, ног уже не чувствовал. Стиснув зубы, висел на плече напарника и одной силой воли направлял домой непослушное тело. Только когда понял, что стою у шалаша, позволил себе вырубиться.